第620章 新徒弟（2/2）
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冷志军把猎枪从肩上摘下来，递给赵铁柱，低声说：“你打。”赵铁柱接过枪，手有点抖，枪管在他手里颤悠了好几下，像一根被风吹弯了的麦秆。他端起来瞄了瞄，又放下了，又端起来瞄了瞄，又放下了，反反复复好几次，就是不敢开枪。
“咋了？不敢？”冷志军看着他。
“志军哥，我……我怕打不着。”赵铁柱的声音都有点抖了，脸上的肌肉也在抖，额头上的汗珠一颗一颗地往下滚，顺着鼻梁流到了鼻尖上，挂在那里，亮晶晶的，要掉不掉的样子。
“打不着就对了，谁第一次能打着的？你志军哥我第一次打枪，连枪栓都拉不开，子弹都上不进去，急得满头大汗，还是你大爷帮我上的。别怕，瞄好了就扣扳机，别犹豫，犹豫了猎物就跑了，跑了你就没机会了。打猎就是这样，机会只有一次，错过了就没了，跟人生一样。”
赵铁柱深吸了一口气，又端起了枪，这回稳多了，手不抖了，枪管也不颤了，像长在他肩上了似的。他眯起一只眼睛，瞄准了狍子的胸口位置，屏住呼吸，慢慢地扣动了扳机。
“砰——”
枪声在山谷里回荡，震得树上的积雪簌簌地往下掉，雪沫子飞了一脸。狍子的身子猛地一颤，往前跑了两步，就栽倒在地上，蹬了几下腿，不动了。
打中了！
赵铁柱愣住了，站在那儿，端着枪，一动不动，像一截木头桩子插在地上，嘴巴张着，眼睛瞪得溜圆，脸上的表情说不清是惊喜还是不敢相信，反正就是愣在那儿了，傻了。
“打中了！打中了！”孙大勇第一个叫起来，跳着脚，像只被踩了尾巴的猫一样上蹿下跳，高兴得跟中了彩票似的。
刘小林也跟着叫，拍着手，手都拍红了，啪啪啪的，像在放鞭炮。刘大林没叫，可脸上的笑就没断过，笑得憨憨的，像个傻小子。
冷志军走过去，拍了拍赵铁柱的肩膀，从他手里把枪拿过来，挂在肩上。他走到狍子跟前，蹲下来，摸了摸狍子的皮毛，毛色不错，油亮亮的，又密又软，能值几个钱。他回头看了看赵铁柱，笑了。
“铁柱，好样的。第一次打猎就打着了，比我强，我头一回打猎啥也没打着，空手回去的，被你大爷骂了好几天，差点不让我进山了。你小子有出息，好好练，以后准是个好猎手。”
赵铁柱这才回过神来，咧开嘴笑了，笑得像个孩子，眼泪都笑出来了，他也不擦，就那么挂着，亮晶晶的，跟珍珠似的。
冷志军教他们怎么剥皮、怎么剔骨、怎么分割肉，一步一步地教，不厌其烦地说，说完了让他们动手做，自己做，自己练，练到会为止。赵铁柱力气大，负责剥皮，一刀下去，皮子顺着刀口裂开，他顺着纹路往下剥，剥得很仔细，每一刀都拿捏得恰到好处，比冷志军预想的好得多。孙大勇负责剔骨，刀子在他手里不太听话，剔得歪歪扭扭的，骨头上的肉剔不干净，剩了不少，冷志军也不骂，让他慢慢练，练多了就好了，熟能生巧，谁也急不来。刘家兄弟负责分割肉，把肉切成一条一条的，大小均匀，肥瘦分开，肥的留着炼油，瘦的留着炖着吃，每一块都切得方方正正的，跟机器切的似的，整齐得很，摆在一起像阅兵一样，横平竖直的。
收拾完了，太阳已经偏西了，西斜的太阳照在林子里的光影中，把树梢染成了金黄色的，像戴了一顶顶金色的帽子。冷志军让赵铁柱把狍子扛在肩上，一行人开始往回走。狍子百十来斤，压在赵铁柱肩上，山路又不好走，可他走得很稳，呼吸均匀，脸色如常，不喘不累的，好像肩上扛的不是一只狍子，是一袋子棉花，轻飘飘的，不值一提。这体格，这力气，天生就是干这行的料，不服不行。
回到了屯子，天已经快黑了。冷志军让徒弟们先回去了，明天再来。赵铁柱把狍子放在院子里，跟冷志军说了声“志军哥，我走了”，转身离开了，大踏步的，像一头吃饱了草料的牛犊子，浑身有使不完的劲儿。孙大勇鞠了一躬，说了声“志军叔，麻烦你了”，也走了，走几步还回头看看，看了看院子里的狍子和狗和鹰，眼睛里满是不舍和向往。
刘家兄弟一起鞠了个躬，刘小林嘴快，说了句“志军叔，明天我们早点来”，刘大林没说话，跟着弟弟走了，哥俩一前一后，影子被夕阳拉得老长，交叠在一起，分不清哪个是哪个。
胡安娜从灶房里出来，看见院子里那只狍子，知道是徒弟们打的，笑了，笑得眼睛眯成了一条缝。她蹲下来，摸了摸狍子的皮毛，又在肚子上拍了拍，估了估分量，说“这狍子不小，能有百十斤肉，能炖好几锅”。然后她站起身，拍了拍手上的血，走进了灶房，锅里的水已经烧开了，咕嘟咕嘟地翻滚着，热气把锅盖顶得一跳一跳的，像在跳舞，欢快得很。
冷志军站在院子里，看着那只狍子，看着那三只趴在狗窝里的狗，看着那两只站在架子上的鹰，看着灶房里忙碌的胡安娜，看着从灶房窗户里透出来的昏黄的灯光，心里头像有一首歌在轻轻地唱。
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他想起冷潜说过的一句话，那是在他第一次独立打着猎物的那天晚上，冷潜喝了几杯酒，脸红红的，跟他说的话。冷潜说：“志军，手艺这东西，不是你一个人的，是老祖宗传下来的，你学会了不算本事，得传下去，传给后人，别让它断了。断了就是罪过，对不起祖宗，对不起这片山。”他那时候不太懂，觉得爹喝多了说酒话，现在他懂了。把手艺传下去，比学会手艺更难，也更重要。学会了只能管你一个人吃饱饭，传下去却能管一代又一代的人吃饱饭。
他走进灶房，坐在桌边，胡安娜把饭菜端上来，一盘狍子肉，一盘炒鸡蛋，一盆酸菜汤，一摞葱油饼，热气腾腾的，满屋子都是香味儿。他夹了一块狍子肉放进嘴里，嚼了嚼，咽下去了，又夹了一块，又咽下去了，吃得有滋有味的。
“杏儿呢？”他问。
“回屋了，说累了，睡了。这丫头今天跟着你们跑了一天，估计累坏了，腿都肿了，脚上磨了两个大泡，我给她挑了，涂了点红药水，已经睡了。”胡安娜说着，叹了口气，语气里有心疼，也有欣慰，“这丫头真能吃苦，像我年轻时候，一样的倔，一样的犟，九头牛都拉不回来。”
冷志军没说话，低下头继续吃饭，吃了一碗又一碗，喝了三碗汤，把肚子撑得溜圆，靠在椅背上，摸着肚子，长长地呼了一口气。
窗外，月亮升起来了，弯弯的，细细的，像一把镰刀挂在东边的天上，银白色的光洒在院子里，洒在狗窝上，洒在鹰架上，洒在那只剥了皮的狍子身上。三条狗已经睡了，挤在一起，抱成一团，发出轻微的呼噜声，此起彼伏的，像一曲摇篮曲，催人入眠。两只鹰已经缩着脖子睡着了，羽毛蓬松起来，像两个灰色的球挂在架子上，看着就暖和，像两团点燃了的灰色的火。
他站起身，走到门口，看着那片银白色的月光，看着那片沉睡中的山林，心里头想起白天那几个徒弟学东西的样子，问问题的样子，打猎时的样子，那一个个认真的、紧张的、兴奋的、不知所措的表情，跟当年他跟爹学艺时一模一样。一代一代的，都是这样过来的，从不会到会，从不懂到懂，从害怕到不怕，从生疏到熟练，从徒弟到师傅，再从师傅到徒弟的师傅。一代传一代，一辈接一辈，像那条从山顶流下来的小溪，水不停地流，河床上的石头被磨圆了，被磨光了，可水还在流，还在流，流过了春夏秋冬，流过了岁月沧桑，流到了他看不见的地方，可他知道，那条河还在，还在流，永远都在流。
他转过身，回到了屋里，脱了衣裳，躺在了炕上，闭上了眼睛，在那首摇篮曲里，在那片银白色的月光里，在那条永不停歇的小溪里，慢慢地沉入了梦乡。
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