第393章 背火（1/2）

北方三省，新历17年8月1日，凌晨四时。天还没有亮，三个省同时醒了。不是被鸡叫醒的，不是被闹钟叫醒的，是被一种更古老、更沉重、更让人睡不踏实的东西叫醒的。是饥饿，是寒冷，是那些攒了很久、压了很久、忍了很久、终于再也忍不住的东西。

矿工们从宿舍里走出来。他们穿着洗得发白的工装，手里没有拿矿灯，没有拿扳手，没有拿任何可以被称为武器的东西。他们只是走出来，站在宿舍门口，站在矿区的大路上，站在那些被煤灰染黑了一辈子的土地上。风吹过来，把煤灰吹起来，落在他们脸上，落在他们头发上，没有人擦。

工厂的工人们从车间里走出来。那些在流水线上拧了十年螺丝、手指变形、腰椎间盘突出、视力下降到看不清工资条上数字的人，那些被机器吞过手指、被领导骂过“不想干就滚”、被医生告知“你这身体还能撑几年”的人，他们出来了。有的人还穿着工作服，胸口印着“优秀员工”的红色字样，字迹已经模糊了，洗了太多遍，褪成淡粉色。有的人手里还拿着饭盒，饭盒里装着昨天的剩饭，准备带到车间当午饭吃。现在不用带了。今天不干活了。明天也不干了。

农民们从村子里走出来。那些在田里种了一辈子地、从土里刨食、从土里刨命、从土里刨出一身病的人，他们出来了。他们的脸很黑，手很糙，指甲缝里嵌着黑泥，洗不掉。他们的腰弯了，腿瘸了，背驼了。但他们的眼睛是亮的，像很多年前他们还年轻的时候、还相信种地能养活一家人的时候一样。不是不累了，是不想再累下去了。不是不饿了，是不想再饿下去了。不是不想活了，是不想这样活下去了。

矿工们堵住了矿区的铁路。铁轨被撬起来了，枕木被堆在一起，浇上机油，点着了。火光照亮了他们黝黑的脸，照着他们花白的头发，照着他们粗糙的手。他们站在那里，看着那些火烧了很久。

工人们堵住了工厂的大门。铁门关着，里面是办公楼，办公楼里亮着灯。有人站在窗前，往下看，看了几秒，把窗帘拉上了。工人们没有喊，没有闹，没有砸门。他们只是站在那里，堵着。堵到里面的人出来，堵到他们听见，堵到他们回答。

农民们堵住了乡镇府的大门。门是铁皮的，很薄，刷着红漆，漆皮剥落了大半。有人从门缝里往外看，看完了，缩回去了。他们等了很久，没有人出来。他们不喊，不闹，不砸门。只是站着。站到腿麻了，站到腰酸了，站到天亮了。没有人出来。他们还在站。

天亮的时候，消息传到了圣辉城。叶云鸿站在窗前，手里握着那份刚刚送来的急报。纸是白的，字是黑的，标题是加粗的——《北方三省爆发大规模罢工集会，矿工堵路、工人堵厂、农民堵乡政府。诉求：补发拖欠工资、提高待遇、惩治腐败、改善民生》。他看完了，把报告放下。他想起那些矿工，那些工人在流水线上拧了十年螺丝、手指变形、腰椎间盘突出、视力下降到看不清工资条上数字的人，那些在田里种了一辈子地、从土里刨食、从土里刨命、从土里刨出一身病的人。他们也想过好日子，想了很久，想了很多年，想到头发白了，想到牙掉了，想到老婆跑了，想到孩子不叫爸了，没有等到。他们不想等了。不是不想等了，是不能再等了。再等就死了。死了就什么都没有了。什么都没有了，就白活了。他们不想白活。

他转过身，走回桌前，坐下。他拿起笔，翻开那份《关于北方三省罢工集会情况的调查报告》。他看了很久，在空白处写道：派工作组，限三日内抵达，与各方代表谈判。不得拖延，不得推诿，不得使用暴力。诉求合理的立即解决，诉求不合理的解释清楚，无理取闹的依法处理。他签了名，把报告合上，放在一边。他站起来，走到窗前。天是灰的，云层压得很低。风吹过来，把窗玻璃吹得轻轻响。他伸出手，在玻璃上画了一个圈，圈是圆的，闭合的地方没有歪，他看了一会儿，把手收回来。他想起那些站在铁轨旁边、站在工厂门口、站在乡镇府大门前的人，那些从死人堆里爬出来的幽灵，那些被叫做逃兵、叛徒、懦夫、不安分的钉子、茅坑里的石头的人。他们不是。他们只是想活着，像一个人那样活着。活到老，活到不用再为下一顿饭发愁。活到老了有人管，病了有人看，死了有人埋。这要求高吗？不高。但这世界上有些人，连这点活路都不肯给他们。

那些人不肯给，他们就自己拿。不会拿，就学。不敢拿，就壮胆。不能拿，就等。等到了，就拿。拿不到，就死。死了，就不用拿了。死了，就不用等了。死了，就不用看那些人不给、不肯给、不给还要说“我已经给了”的脸。他不想让他们死。他不想让他们等。他不想让他们拿。他只想给他们。给够，给足，给到他们不用再拿。给的了吗？给不了。不是不想给，是没有。没有，就不能给。不能给，他们就自己拿。自己拿，就会乱。乱了，就要管。管了，就会死人。死了人，就再也给不了了。他站在那里，看着那片灰蒙蒙的天。风吹过来，没有停。

暗区斯佩丝·桑克蒂希玛，下午二时。光柱还立着，从基地中央升起来，穿过那片终于变蓝的天，很弱，很淡，但它不会灭。人间失格客站在那棵死了的老槐树旁边，手里没有拿那本红色的小书，那本书在笑口常开的口袋里，和她从路边摘的野花放在一起。花干透了，她没有扔，舍不得，他也没有扔，舍不得。

他看着远处那片平原。平原上有烟尘，不是沙尘暴，不是农民烧荒，是坦克。不是一辆，是很多辆。从地平线那头开过来，扬起一路黄灰色的土。引擎的声音很低，很沉，像大地在呻吟。身后有脚步声，很轻，很快。他没有回头。

“主上。”是奥勒良的声音，沙哑，但很稳。“STA来了。十五万兵力，坦克三千，战机五百。分三路，东路，中路，西路。东路目标是暗区东部稀土矿区，中路目标是明日方舟基地，西路目标是欧克利坦补给线。他们的意图是全面进攻暗区，切断卡莫纳与欧克利坦的联系，包围圣辉城。”

人间失格客没有说话。他看着那片烟尘，越来越近了。

“主上。”奥勒良又喊了一声。

“听见了。”

“您不退吗？”

人间失格客转过身，看着奥勒良。他的脸很白，颧骨很高，眼窝很深，嘴唇没有颜色。眼睛是灰蓝色的，很淡，像冬天的湖水。湖面结了冰，但冰下有水，水里有鱼，鱼在游。

“退到哪？”他问。

奥勒良没有说话。

“这是我的土地。不是帝国的，不是共和国的，不是卡莫纳的。是我的。那些从河床上走过来的人，那些在田里种地、在地里挖矿、在工厂里做工、在家里带孩子的人，他们叫我主上，不是因为我有什么权力，是因为我在这里。他们在，我就在这里。他们不退，我就不退。他们退，我也不退。”他看着远处那片烟尘。“这是我的责任。”

奥勒良看着他，看了很久，然后单膝跪下，右手握拳抵在左胸。盔甲发出金属碰撞的声音，很脆，很响。

“属下，愿随主上死战。”

人间失格客看着他，看了很久。“起来。”

奥勒良站起来，退到一边。远处烟尘更近了，坦克的轮廓从烟尘里钻出来，一辆，两辆，三辆。越来越多，像一群从地底下冒出来的甲虫。炮管对着天，在灰蒙蒙的天光里泛着冷光。他伸出手，把那把帝皇神刃从腰后抽出来。刀不长，刃口很薄，在光里泛着冷光。他把刀举起来，刀尖对着天，光柱晃了一下，不是风，是它在回应。

“通知各战团。东路，奥勒良。西路，塞维鲁。中路，我自己。”他把刀收起来，插回腰后。“不退。不降。不死。”

叶云鸿接到电话的时候，正在去北方的路上。车颠簸得厉害，他坐在后座，靠着窗，看着窗外那些一闪而过的树。树是白杨，叶子绿了，在风里翻着白光。电话响了，他接起来。

“主理任席。STA全面进攻暗区。十五万兵力，坦克三千，战机五百。人间失格客不退。他说，死战。”

叶云鸿没有说话。他看着窗外那些白杨树，树往后退，很快，像水一样流过去。

“知道了。”

他挂了电话，把手机放在膝盖上，看着窗外。车开了很久，久到那些白杨树变成了麦田，麦田变成了村庄，村庄变成了矿山。矿山在半山腰，山是秃的，石头是灰的，矿洞口黑黢黢的，像一只很大的眼睛。他看着那只眼睛，那只眼睛也看着他。他想起那些矿工，那些从宿舍里走出来、站在铁轨旁边、把枕木堆在一起、浇上机油、点着火的人。他们不是暴民，不是刁民，不是某些人口中的“不稳定因素”。他们只是想活着，像一个人那样活着。活到老，活到不用再为下一顿饭发愁。活到老了有人管，病了有人看，死了有人埋。这要求高吗？不高。给不了，是他们的事。不是他们的事。他不能让他们再等了。再等就死了。死了就什么都没有了。什么都没有了，就白活了。他不能让他们白活。

他拿起电话。“通知北方三省工作组，今晚到达后连夜谈判。条件可以谈，底线不能破。底线是——不能死人。不能开枪。不能流血。谁开枪，谁负责。谁流血，谁偿命。”他停了。“告诉他们，我在这里。我在等他们的结果。等到了，就改。等不到，我亲自来。”

他挂了电话。车继续开，路很长，天快黑了。

暗区斯佩丝·桑克蒂希玛，夜。光柱还立着，很弱，很淡，但它不会灭。人间失格客站在那棵死了的老槐树旁边，手里没有拿那把帝皇神刃，刀插在脚边的地里，护手是两只展开的翅膀，翼尖在风里轻轻颤动，像一只活着的鸟。远处有火光，不是炮火，是坦克的灯。很多灯，排成一条很长的线，从地平线那头蔓延过来，像一条正在燃烧的河。引擎的声音越来越近，地都在抖。

笑口常开——奥古斯塔·克莱门提娅——从屋里走出来，站在他旁边，穿着那条白裙子，领口有点大，用别针别了一下。头发没有盘，散着，被风吹起来，飘到脸上，她没有理。手里没有拿那本红色的小书，书在口袋里，和那些野花放在一起。她看着远处那片火光，看着那些越来越近的灯。

“他们来了。”

“嗯。”

“你怕吗？”

他想了想。“不怕。不是不怕死，是不能怕。怕了，他们就进来了。进来了，那些从河床上走过来的人，又要走了。走了，就不会再回来了。不回来了，就死了。死了，就没了。没了，那些死了的人就白死了。不能让他们白死。”

她看着他。他的脸很白，颧骨很高，眼窝很深，嘴唇没有颜色，头发白了，不是银白色，是灰白，像落了一层霜。她看了很久，伸出手，握住了他的手。他的手很大，她的手很小，她把他的手包在掌心里，捂了一会儿，又松开了。

“你去吧。”

他看着她，看了很久，然后转过身，把那把帝皇神刃从地里拔出来。刀身很长，刃口很薄，在火光里泛着冷光。他把它握在手里，看着远处那些灯。

“不退。不降。不死。”

他走了。她站在那棵死了的老槐树旁边，看着他的背影，越来越远，越来越小，最后被那片火光吞没了。她没有追，站在那里，风吹过来，把她的头发吹到脸上，她没有理。她站了很久，久到光柱晃了一下，久到远处的火光更亮了，久到那棵死了的老槐树在风里发出一声呜咽。她伸出手，摸了摸树干。树皮是凉的，糙的，干裂了。她把手收回来，放进口袋里，摸到那本红色的小书，翻到最后一页，看着那行手写的字。字迹是新的，墨是黑的，没有干透。

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