第210章 梦境（2/2）

隧道变窄了一些，空气里有了木头和铁器的气味。

第二盏灯下坐着麦克唐纳。

他靠着壕壁，手里拿着刺刀在削一块木头。

这是他活着时总干的事，只要手边有木头，他就会掏出刺刀来削，说是矿井里干活歇班磨出来的习惯。

约瑟夫走到他面前。麦克唐纳没抬头，木屑一片一片地卷下来，落在两腿之间。

过了一会儿他开口了，苏格兰口音很重：

“是我自己踩的，不怪你。”

他抬头看了约瑟夫一眼，脸上没什么表情，他活着的时候也不爱笑。

“桥我没机会造了，你路过泰晤士河的时候，替我看一眼。”

约瑟夫站了一会儿。麦克唐纳不再看他，也不再说话，全部注意力都回到了手里的木头和刺刀上。

刀刃削木头的声音在隧道里回响，沙沙沙，沙沙沙。

约瑟夫转身继续往前走。

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隧道更窄了，空气里多了纸和墨水的气味。

第三盏灯放在地上。威尔盘腿坐着，背靠壕壁，膝盖上摊着个笔记本，上面是他写的诗写诗。

他听见脚步声，抬起头。

看见约瑟夫，他笑了，嘴角往上弯了一弯，眼睛眯起来一条缝，像活着的时候一样，永远带着一点不好意思。他把笔记本举起来朝约瑟夫晃了晃。

约瑟夫看到纸上密密麻麻的字，那是他写的诗。

约瑟夫朝他点了点头。

威尔低下头继续写，铅笔尖在纸上沙沙地动。

约瑟夫继续往前，身后传来沙沙沙的声音，铅笔、刀子、马刷，三种声音混在一起，越来越远，越来越轻。

隧道到了岔口，突然变宽。壕壁退去，头顶的坑木不见了。

约瑟夫抬起头，上面是夜空、繁星、还有雪。

雪花从很高的地方落下来，穿过星星，慢悠悠地旋转着，落进这个没有屋顶的隧道尽头。

正中间是一堆篝火，橘红色的火苗窜得很高，火星飘上去，跟雪花擦身而过。

篝火周围是穿着军装的人们。有人在交换巧克力和香烟，有人用手势比划着说话，远一点的地方，有一群人围着一个用破布和稻草扎的足球在踢，踢起来歪歪扭扭地飞，所有人都在笑。

篝火的另一边，约瑟夫看到了三个人。

汤姆、麦克唐纳、奥康纳、还有一个年轻一点的自己，那时候他的眼睛

汤姆头发翘着一撮，正和奥康纳争论着什么，奥康纳咧开嘴笑起来。麦克唐纳一边听着，一边低着头在削一截木头。年轻一点的约瑟夫坐在他们对面。

约瑟夫站在画面外面，看着画面里的自己。

四年。

从那个夜晚到这个夜晚，中间隔了四年。马恩河的河谷，洛斯的毒气，索姆河的绞肉机，康布雷的坦克，春季攻势的暴风，百日攻势的漫长推进。

四个人里面，只有他还站着。

“约瑟夫，地上下雪了。”汤姆说，“你该上去了。”

约瑟夫睁开眼。

他看到了天花板上的裂缝，窗户上结着一层雾。

他走到窗边，用袖子擦掉玻璃上的雾气。

外面下了一夜的雪，小镇被雪盖住了。屋顶是白的，街道是白的，镇子边缘那座被炸掉尖顶的教堂是白的。

更远处，约瑟夫的目光越过镇子的边界，看向东北方，战场也是白的。弹坑、铁丝网、塌掉的战壕壁，一切被炮弹犁过、被血浸过、被四年战争反复蹂躏的大地，此时此刻，全都被一层白雪覆盖了，干干净净的。

楼下传来声响。约瑟夫扣好大衣扣子，下楼推开大门。

街上已经有人了。两个士兵在打雪仗，一个追一个躲，踩得满地都是乱七八糟的脚印。追的那个摔了一跤，坐在雪地里，另一个笑弯了腰，然后也被雪球砸中，两个人都坐在地上笑。

威尔金斯从身后走过来。

“约瑟夫，陆军部来电报了，让你今天就动身回伦敦。”