第449章 先下手为强（1/2）

老墨的摊子收了。

板车拉走了，案板还搁在那里，磨刀石还搁在案板角上，围裙叠得整整齐齐放在旁边。

阳光从老槐树的枝叶间漏下来，照在案板上，照着那块磨刀石，照着那条叠得整整齐齐的围裙。

一个穿蓝布褂子的妇人提着一条活鱼走过来，鱼尾巴甩来甩去，水滴了一路。

她走到摊子前，愣了一下，左右看了看，空荡荡的。

把鱼举起来，鱼在她手里挣扎，尾巴甩了她一脸水，她顾不上擦。

“老墨呢？我的鱼还没杀呢。”

她声音又尖又亮，在街上传出去很远。

旁边卖菜的王婶探过头来，手搭在额前遮着阳光：

“收了。刚才走了，跟一个男的走的。那男的脸上有道疤，看着不像好人。

老墨跟着他走了，连摊子都没来得及收。这不，案板还在这儿呢。”

她手指了指空荡荡的案板。

妇人愣了一下，低头看着手里的鱼，鱼嘴一张一合，腮帮子一鼓一鼓。

“走了？我这鱼怎么办？我家老头子就爱吃老墨收拾的鱼，别人收拾的他嫌有刺，说吃着扎嘴。

昨天就念叨要吃鱼，我一大早去市场买的活的，想着老墨手艺好，让他收拾干净。这可怎么办？”

她声音越来越大。

卖包子的从蒸笼后面探出头来，手里拿着一个夹炭火的铁钳子：

“你找别人杀不就行了？这条街上又不是只有老墨一个人会杀鱼。那边那个赵屠户，他也杀鱼。”

妇人摇了摇头，把鱼换了个手提着：

“赵屠户？他杀鱼杀得血呼啦的，连鱼鳞都刮不干净。上次让他杀了一条鱼，回去一炖，满锅腥，他家老头子差点把锅都扔了。

不光腥，鱼肚子里还有一层黑膜，苦得要命，连汤都倒了。不找他，不找他。”

王婶把菜摊上的青菜理了理，声音也大了几分：

“那去找李二？他不是也杀鱼吗？前几天还在那边支了个摊子，生意还不错，我看好几个人排队。”

妇人撇了撇嘴，嘴角往下拉着：

“李二？他那是杀鱼？他那叫糟蹋鱼。一条鱼杀半天，杀完了肉都散了，下锅一炖全碎了，跟豆腐渣似的。

你看老墨杀鱼，一条鱼十五个呼吸，干干净净，鱼刺剔得一根不剩。那才是手艺。”

一个穿灰布短褂的老汉走过来，手里也提着一条鱼，鱼还活着，在网兜里扑腾。

他是这条街上的老住户，姓周，在街口开了一间杂货铺。

耳朵尖，听见了几个人的对话。

“老墨收摊了？我这鱼还没杀呢。”有人举起手里的鱼晃了晃。

“这条鱼是我一大早去河里钓的，野生的，不容易。想着让老墨收拾干净，晚上叫儿子回来吃饭。他难得回来一趟，就爱吃鱼，可他又不会吐刺，每次都要我把刺挑干净。老墨收拾的鱼，一根刺都没有，他吃起来放心。”

卖包子的把铁钳子搁回灶台上，走过来，把手在围裙上擦了擦：

“老周，你也别找了。这条街上杀鱼的，就老墨一个能把鱼刺剔干净。其他人，都不行。你们还记得前年那个姓张的？

说是从省城来的，杀鱼杀得好，生意火爆了一阵子。

后来呢？

没俩月就跑了。

为啥？

手艺不行，留不住人。老墨不一样，他在这条街上好几年了，从来没有客人不满意过。

他那双手，不知道怎么就那么巧。别人杀鱼用刀，他杀鱼用的是神仙手，鱼到他手里，刀就那么走几下，干干净净。”

王婶叹了口气，把手里的青菜放下，在围裙上擦了擦手：

“可不是嘛。上回我让老墨杀了一条黑鱼，做酸菜鱼。那鱼片切得薄薄的，下锅一烫就卷起来了，嫩得很，连我那挑食的小孙子都吃了两碗饭，连说好吃。要是换了别人，那鱼片肯定切得厚一块薄一块，下锅就熟了。”

妇人低头看着手里的鱼，鱼已经不怎么扑腾了，腮帮子还在微微张合：

“算了，拿回去自己杀。杀不好就凑合吃，总比没有强。”

她声音带着一股无奈，提着鱼转身走了，走了两步又回头看了一眼空荡荡的案板。

老汉把鱼从网兜里倒进水桶里，水花溅了一地：

“我这鱼先养着，等老墨明天来了再杀。反正儿子明天才回来，不急。”

他把水桶提到墙根阴凉处放下，用手拍了拍桶沿，桶里的鱼扑腾了一下。

站起身拍拍手。

卖包子的把蒸笼盖盖上，火调小了些：

“老墨今天是怎么了？好好的怎么忽然就走了？还跟那个脸上有刀疤的男的走的，那人谁啊？从没见过。老墨在这条街上好几年了，可从没见过他跟什么人来往。”

王婶左右看了看，声音压低了：

“你还不知道？那人就是野狼帮的刘黑子。这条街上的保护费，就是他派人来收的。

每年这个时候，准时准点，比更夫还准。”

卖包子的脸色变了，连忙捂住她的嘴：

“小声点。你不要命了？野狼帮的事也敢乱说？”

王婶挣开他的手，声音又低了几分：

“怕什么？又不是我一个人知道。这条街上谁不知道？敢说不敢说罢了。老墨跟着他走了，八成是出事了。

他那个人，平时话不多，从不惹事，怎么就跟野狼帮扯上关系了？”

卖包子的没有说话。

蹲在门槛上，从怀里摸出一根烟卷，点上，吸了一口，青烟从鼻孔里喷出来，在阳光里扭曲着散开。

目光落在老墨那个空荡荡的摊子上，落在那块磨刀石上，落在那条叠得整整齐齐的围裙上。

风吹过来，吹动案板上的鱼鳞，银光闪闪，在青石板上滚了几滚，停在墙根。

周老汉把水桶从墙根提起来，换了个更阴凉的地方放下，又用手拍了拍桶沿：

“老墨要是真出了事，这条街上就少了一个好人。”

他声音不大，像在自言自语。

王婶没有说话，弯下腰把菜摊上的青菜理了理，把蔫了的叶子摘掉，扔在一边。

手指在菜叶上轻轻抚过，动作很慢。卖包子的把烟抽完了，烟蒂扔在地上，用脚踩灭。

站起身，掀开蒸笼盖看了一眼，笼屉里的包子已经卖了大半，还剩几个，孤零零地躺着。

他把盖子盖上，把火又调小了一些。

街上的日头越来越高，阳光白晃晃的，照在青石板路上刺眼。

老墨的摊子空荡荡的，案板还搁在那里，磨刀石还搁在案板角上，围裙还叠得整整齐齐。

风吹过来，吹动案板上残留的几片鱼鳞，银光一闪一闪的。

几个想买鱼的人走过来，看见摊子空着，问旁边的人：

“老墨呢？”

旁边的人摇了摇头：

“走了。今天不卖了。明天再来吧。”

几个人站在摊子前，你看看我，我看看你，提着鱼走了。

一个年轻后生边走边嘟囔：

“老墨不在，这鱼买了也没意思。杀不好，糟蹋东西。早知道这样，我就不买鱼了，买斤猪肉多省事。”

他声音越来越远。

王婶把菜摊上的菜又理了一遍，把那把蔫了的青菜放在一边，从筐里拿出新鲜的换上。

手指在菜叶上轻轻抚过，动作很慢。

抬起头看了一眼老墨的摊子，阳光照在案板上亮晃晃的。

风吹过来，带着一股鱼腥味，淡淡的，若有若无。

她深吸了一口气，又缓缓吐出来。低下头继续理菜。

……

另一边。

老墨把那把弧形短刀从案板上拿起来，刀身在夕阳余晖里泛着暗沉的光。

他不急着擦，先是将刀刃对着窗外的光，眯着眼，一寸一寸地看过去。

没有缺口，没有卷刃，没有锈迹。

刀刃薄如蝉翼，在光里几乎是透明的，能看见对面窗棂的影子。

他从袖子里掏出一块麂皮，是那种极软极细的皮子，揉搓了不知多少年，已经变得跟丝绸一样滑。

这是他专门用来擦刀的，平时裹在刀鞘外面，从不离身。

他把麂皮叠了两折，从刀背开始，一下一下地擦拭。

动作很慢，很轻，像在抚摸一件易碎的珍宝。从刀背擦到刀刃，从刀刃擦到刀尖，每一寸都不放过。

刀柄是乌木的，用得久了，磨得油光发亮，握在手里像握着一块温润的玉。

他仔仔细细地把刀柄擦了一遍，连那些细密的纹路里也不放过。麂皮在指间来回滑动，发出细微的沙沙声。

刘黑子坐在桌边，双手撑在膝盖上，看着老墨擦刀。

他没有出声，连呼吸都放得很轻，生怕打扰了什么。

他知道这把刀对于老墨意味着什么，不是一把杀鱼的刀那么简单。

这条街上的人都以为老墨是个杀鱼的，手艺好，脾气好，安安静静过日子。

只有他知道，老墨这辈子杀过多少人，这把刀上沾过多少血。

老墨把刀翻了个面，继续擦。

麂皮从刀身滑过，带走最后一丝看不见的尘埃。刀身越来越亮，越来越亮，亮得能照见他的脸。

那张脸很平静，看不出任何情绪。

他擦刀的时候从来不说话，就像以前杀人的时候从来不问为什么一样。

刀刃在夕阳里闪了一下，像一道无声的闪电。

他停下动作，把刀举到眼前，又看了一遍。

没有一丝灰尘，没有一个指印。

满意地点了点头，把麂皮叠好，收进袖子里。从墙上取下那只特制的刀鞘，刀鞘是牛皮做的，用了好几年了，表面有些斑驳，可里面磨得光滑如镜，那是刀身无数次进出留下的痕迹。

他将刀身缓缓插入刀鞘，严丝合缝，“咔”的一声轻响，像是什么东西落了锁。

他把刀鞘挂在墙上，放正了，退后一步看着它。

墙上挂着一排刀，大大小小，长长短短，都是杀鱼的刀。

这把弧形短刀夹在中间，跟别的刀没什么区别。只有他知道，这把刀跟那些刀不一样。

这把刀喝过人血。

刘黑子终于开口了：

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