第197章 营救行动（二）（2/2）

他的呼吸很重，心跳很快，瞳孔放得很大——因为恐惧。

弗雷德里克靠在走廊的转角处，听着那个哨兵的呼吸声。

他在黑暗中站了很久，久到他的眼睛已经完全适应了这里的光线——

说“光线”其实有些夸张。

地下九层没有灯，但走廊尽头的楼梯间方向有一盏应急灯的光漏了进来，微弱得像月光，但足够让他看清走廊的大致轮廓。

哨兵在往前走。

步伐很慢，每走一步都要停下来听几秒，像一只正在接近猎物的猫。

但他不是真正的猫，他是一只被关在笼子里的猫，他的每一个动作都透露出一个信息：

他不想在这里，他不想做这个任务，他想跑，但他的腿不听他的话。

弗雷德里克听着他的呼吸声，判断着他的距离。

十米。

八米。

六米。

五米。

四米。

他从转角处闪了出去。

哨兵的眼睛在那一瞬间急剧收缩。

他的手指扣向扳机——但不是扣在扳机上，而是扣在扳机护圈上。

他的枪没有上膛。

老天，这个细节在训练中绝对会被教官用最脏的话骂上十分钟。

但在黑暗中，在恐惧中，在肾上腺素冲垮一切理性的时候，这个错误是可以理解的。

可弗雷德里克不需要理解他。

也没有那个义务。

他的左手抓住了枪管，用力向左一推，刺刀从他的耳侧划过去，削掉了两根飘起来的银白色发丝。

右手的手掌边缘劈在了哨兵的喉结上，力度不大不小，刚好够让他的气管暂时痉挛，发不出任何声音。

哨兵的身体软了下去。

弗雷德里克接住了他手里的枪，轻轻放在地上，然后把他拖到走廊的墙边，让他靠墙坐着，头垂在胸前，看起来像是在打瞌睡。

整个过程用了不到五秒。

弗雷德里克靠在墙上，深吸了一口气。

他的手腕上还有那道磨出来的红痕，手掌上还有被金属表带边缘勒出来的痕迹，嘴唇干裂，眼窝深陷，衬衫皱得像一团被揉过的纸，裤腿上沾满了灰尘和不知名的污渍。

但他的眼睛——那双银灰色的眼睛——在黑暗中亮得像两颗打磨过的宝石。

有疲惫，有愤怒，有恐惧，但这些情绪都被压在一种更深层的、更坚韧的东西

那不是意志力，是意志力被烧光了之后剩下的灰烬，灰烬里还藏着一点没有熄灭的火星。

那火星的名字，叫奥尔菲斯。

他知道奥尔菲斯会来。

不是因为奥尔菲斯说过什么——他们之间不需要说那些话。

是因为他知道，如果换作是奥尔菲斯在里面，自己在外面，自己也会做同样的事。

不是“应该”，不是“责任”，不是“情分”。

是必须。

是一种根本不需要考虑的本能。

他沿着走廊往前走。

脚步很轻，几乎没有声音——

在克雷伯格家族的那些年，他学会了很多东西。

学会在深夜从琴房里溜出来不被发现，学会在走廊转角处停下脚步听管家的脚步声，学会在黑暗中辨认每一个细微的声响。

那些技能在克雷伯格家族的时候是用来逃避的，在这里是用来活下去的。

走廊的尽头是一个交叉路口。

三条岔路，一条朝左，一条朝右，一条朝前。

朝前的路最短，不到十米就有一扇门，门是开着的，门缝里透出应急灯惨白的光。

朝左的路最长，看不到尽头，但能闻到风的气味——

那边有一个出口，也许是楼梯间，也许是通风井。

朝右的路中等长度，尽头是一扇铁门，门上有编号，但光线太暗，看不清楚。

弗雷德里克闭上眼睛，在脑海中调出那张画了四天的地图。

送饭的脚步从左边来，审问的人从前面来，那天夜里带他进来的人从右边走。

三条路，三个方向，三种不同的用途。

左边是后勤通道，通向楼梯间和设备层。

前面是核心区域，通向审讯室和关押区。

右边是高级通道，通向据点管理人员的办公区和生活区。

奥尔菲斯会从哪边来？

不一定。

他可能会从左边来——楼梯间是最直接的路线。

也可能从右边来——据点管理人员被制服之后，可以用他们的权限打开所有门。

但最有可能的是——他已经在里面了。

弗雷德里克朝前走。

脚步依然很轻，但比刚才快了一些。

走了不到二十步，他听见了枪声。

是从前面传来的。

枪声很密集，像是有人在用自动武器扫射，中间夹杂着几声左轮手枪的低沉轰鸣。

然后是喊叫声，然后是脚步声，然后是某种沉重的、像是金属撞击肉体的闷响。

他加快了脚步。

不是跑——跑太吵了，跑会错过转角处的危险，跑会让他在遭遇敌人的时候没有余力反应。

他的脚步依然很轻，但每一步都迈得很大。

走廊的尽头是一个T字路口。

左转是关押区——他来的方向。

右转是核心区——枪声传来的方向。

他选择了右转。

走廊变宽了。

墙壁从水泥变成了淡灰色的防火板，地面上铺着防滑的橡胶垫，头顶的管道被整齐地包裹在银色的保温层里。

这里更干净，更安静，更接近“正常”的建筑内部。

但空气里弥漫着一股淡淡的、说不清道不明的气味——

一种微妙的、像是某种化学试剂的味道。

弗雷德里克放慢了脚步。

这个气味他不熟悉，但他的身体熟悉——

他的皮肤在起鸡皮疙瘩，他的后颈在发麻，他的呼吸变得更快更浅。

这是恐惧的生理反应，但他的大脑并不觉得恐惧。

他的身体在告诉他这里有危险，而他的大脑在告诉他——

OK，我知道，我在处理。

他转过下一个转角。

走廊尽头，站着一个人。

深灰色的大衣，衣摆被撕开了一道口子，露出里面白色的衬衫和衬衫上暗红色的血迹。

右手握着手杖，杖尖点在地上，姿态随意得像是站在自家书房里。左手垂在身侧，手指微微弯曲，随时准备从袖口里滑出那把德林杰。

栗色的眼睛在黑暗中亮着，看着弗雷德里克的方向，看着他。

那双眼睛里有疲惫，有血丝，有没来得及消下去的杀意。

但在看到弗雷德里克的那一瞬间，那些东西被另一种东西盖住了。

一种更柔软的、更温暖的、像是被阳光晒过的棉被一样的东西。

弗雷德里克站在走廊的另一端，看着奥尔菲斯。

他们之间隔着不到二十米的距离。

二十米，中间有两盏应急灯，一扇开着的门，几个散落在地上的弹壳，还有一具倒在墙角的、穿着药房制服的尸体。

但那些都不重要。

奥尔菲斯看着他，看了三秒。

然后他笑了。

那笑容很轻，很淡，嘴角微微弯起一个弧度，像是在说:

“你在这儿啊。”

弗雷德里克没有笑。

他走过去，步伐不快，但每一步都踩得很实。

军靴踩在橡胶垫上，发出轻微的、有节奏的声响。

他走到奥尔菲斯面前，停下，看着他腰侧那道正在渗血的伤口，看着他大衣下摆那个被子弹撕开的口子，看着他衬衫上那片暗红色的血渍。

“你受伤了。”他说。

不是疑问，是陈述。

奥尔菲斯低头看了一眼自己的腰侧，好像在确认那是不是真的在流血。

然后他抬起头，看着弗雷德里克，嘴角那个弧度还在。

“擦破了一点皮。”他说，“你呢？”

弗雷德里克看着他。

“我没事，没受伤。”

奥尔菲斯点了点头。

他的身体在那一瞬间微微晃了一下，绷了太久的弦终于松了一点。

他握着手杖的手指松开了一些，然后又握紧。

他的呼吸变慢了一些，肩膀下沉了一些，眉间那道深深的褶皱舒展了一些。

整个人像是从一块冰冷的、坚硬的花岗岩，变成了一棵正在慢慢吸水的、重新焕发生机的植物。

弗雷德里克看着他的变化，没有说话。

他只是伸出手，轻轻握住了奥尔菲斯垂在身侧的那只手。

那手微凉，指节分明，骨节处泛着淡淡的青色。

但很稳。稳稳地握着他的手，不紧不松，像是在确认什么，又像是在承诺什么。

他们就这样站了几秒。

几秒的温存，在黑暗的、弥漫着硝烟和血腥味的走廊里，在头顶应急灯惨白的光线下，在身后那具药房制服尸体的注视中。

然后，声音来了。

从前面传来的。

密集的脚步声，至少十几个人，军靴踩在水泥地面上，节奏急促而整齐。

枪械的金属碰撞声，有人在拉动枪栓，有人在喊“快”“快”“快”。

然后是命令声，德语——不是标准的柏林口音，带着某种南方方言的腔调，很可能是巴伐利亚地区的人。

奥尔菲斯没有回头。

他只是微微侧了侧头，听了几秒，然后转过身，将弗雷德里克护在身后。

他的身体挡在弗雷德里克和走廊前方之间，手杖横在身前，杖尖朝下，左手从袖口里滑出那把德林杰，换了弹，两发子弹。

右手握着手杖，杖身里的左轮手枪还有三发子弹。

五发子弹，十几个人。

他没有退。

弗雷德里克站在他身后，看着他的后背。

那后背很宽，很直，大衣的布料上有枪火燎过的焦痕，有血迹，有灰尘。

但在弗雷德里克眼里，那是这个世界上最安全的地方。

奥尔菲斯的左手在德林杰的扳机护圈上搭了一瞬，然后移开。

他的右手从手杖上松开，伸进大衣内侧的口袋里，掏出一个小小的黑色方块——

那是通讯器，弗洛伦斯在出发前塞给他的，说“这个的加密级别比耳麦高，关键时候用”。

他按下通讯键。

“弗洛伦斯，我在九层，和弗雷德汇合了。外围正在收缩，至少十几个人，从核心区方向过来，需要支援。”

他的声音很平静，平静得像是在汇报今天的天气。

通讯器里传来弗洛伦斯的声音，带着电流的滋滋声，但依然清晰：

“收到，莱昂和伊万在六层，正在往上清。拉裴尔和卡米洛在五层，刚和施密特他们汇合。诺顿他们——”

她的话被一声巨响打断了。

一种更沉重的、更原始的、像是有人用一把巨大的锤子砸在地面上发出的声音。

那声音从上面传来，穿过厚厚的混凝土和钢筋，传到地下九层的时候已经变成了一声低沉的、让人胸口发闷的轰鸣。

然后，走廊尽头的天花板裂开了。

猛地向下塌陷，像是一块被砸碎的饼干。

水泥碎块、钢筋、管道、保温层的碎片，混在一起从上方倾泻下来，砸在地上，发出震耳欲聋的响声。

烟尘腾起，弥漫在整个走廊里，呛得人喘不过气。

奥尔菲斯用手臂挡住眼睛，后退了两步。

弗雷德里克在他身后，一只手搭在他的肩上，另一只手从地上捡起一块碎玻璃——

没有武器的时候，碎玻璃就是武器。

烟尘缓缓散去。

走廊尽头，那片塌陷的区域中央，站着一个巨大的身影。

三米多高。

苍白的皮肤在应急灯的光线下泛着病态的青白色。

左半边脸焦黑，纯白色的全瞳在黑暗中亮得像两颗冷星。

磁性黑石构成的右臂垂在身侧，爪状的手指微微张开，指尖还挂着细碎的水泥粉末。

胸口的巨大空洞里什么都没有，却能听见风从空洞里穿过的声音——

低沉的，像远处有人在哭。

愚人金。

他的那柄巨大矿镐已经不在肩上，而是插在面前的地面上，镐头深深嵌入水泥，镐柄还在微微颤动。

他的站姿和平时不一样——那种嚣张的、随意的、什么都不在乎的站姿不复存在，微微弓着背，重心前倾，像一只正准备扑出去的猛兽。

他低头看着奥尔菲斯。

纯白色的全瞳里，那种惯常的、傲慢而无意义的微笑消失得无影无踪。

取而代之的是一种罕见的、奥尔菲斯从未在他脸上见过的表情——

焦急。

紧张。

甚至有一丝恐惧。

“奥尔菲斯！”他的声音沙哑粗粝，像是碎石摩擦的声音，但语速比平时快了一倍，“别往前走了。往后撤，现在，立刻。”

奥尔菲斯的瞳孔微微收缩了一下。

在他还没来得及开口问为什么的时候，艾维的声音同时在所有人的脑海中炸开了。

尖锐的、急促的，带着一种从未出现过的惊慌。

“所有人！伊德海拉出来了！”