第202章 援救行动（2/2）
他的身后是那片废墟，废墟的地方。
他没有回头，也不需要回头。
愚人金不在他身边，但愚人金在他身体里，在他的意识深处，在那块被磁性黑石侵蚀过的、已经不完全属于人类的区域里。
“他需要休息一段时间。”诺顿说过这句话。
没有人追问“一段时间是多久”，因为所有人都知道，“一段时间”可能是几天，可能是几年，可能是永远。
诺顿自己也知道。
但他走得很稳，每一步都踩得很实，像是一个已经接受了所有可能的结果、并且不在乎任何一种结果的人。
……
弗雷德里克走在噩梦身边。
两人之间隔着不到一步的距离。
只是并肩走。
一个在大衣外面，一个在大衣里面；
一个握着沾血的手杖，一个攥着从地上捡来的碎玻璃。
衣摆在夜风中偶尔会碰到一起，发出轻微的、像两片树叶摩擦一样的声响。
月光照在他们身上，将两个人的影子投在废墟的碎块上。
两个影子靠得很近，近到几乎重叠在一起。
如果不仔细看，会以为那是一个人的影子。
弗雷德里克看着那个重叠的影子，没有说话。
他知道那个影子里有两个人——奥尔菲斯和噩梦。
他分不清哪一块是谁的，就像他分不清此刻走在他身边的这个人，到底是噩梦还是奥尔菲斯。
那双眼睛是噩梦的——深紫色，冷冽，带着一种奥尔菲斯从未有过的、直接的、不加掩饰的注视。
但那个侧脸——月光照在脸上的角度、下颌线的弧度、嘴唇微微抿起时的线条——是奥尔菲斯的。
一模一样。
他想问一个问题。
一个从他在地下九层看见噩梦睁开眼睛的那一瞬间就想问的问题：
“他还在吗？”
他还在吗？
那个在布鲁克林大桥上说“大概是从遇见你开始的”的奥尔菲斯，那个在书房里对着实验数据皱眉头的奥尔菲斯，那个看着窗外说“这个冬天对她来说太漫长了”的奥尔菲斯……
或者说，那个雨夜打开门时看见自己后一脸迷茫的奥尔菲斯——
他还在吗？
他没有问。
不是怕得到否定的答案，是怕得到肯定的答案之后，他不知道该用什么表情去面对。
奥尔菲斯还在——
那他在哪里？
他被压到了多深的地方？
他还能呼吸吗？
他还能看见吗？
他还能感觉到弗雷德里克走在他身边吗？
这些问题没有答案，或者说，有答案，但那个答案只有噩梦知道。
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而噩梦不会说。
有些东西说出来就碎了，像那些被压在废墟
只能在某一天，在不经意间，突然发现——
哦，它已经不在了。
弗雷德里克收回了目光。
他不再看噩梦的侧脸，不再看那个重叠的影子，不再想那些没有答案的问题。
他只是走着，走在这片废墟上，走在月光下，走在一个他认识又不认识的人身边。
夜风吹起他的银白色长发，在月光下泛着柔和的光泽。
那些发丝偶尔会飘到噩梦的脸颊上，轻轻拂过深灰色大衣的布料，然后被风吹开，又飘回来，又拂过，又飘开。
噩梦没有看他。
但他的脚步，在每一次弗雷德里克的发丝拂过他的脸颊时，都会慢一点点。
不是刻意慢的，是身体自己的反应。
是奥尔菲斯的身体。
是那个在布鲁克林大桥上牵过弗雷德里克的手、在茶话室里帮他擦过头发、在每一个深夜都会下意识地确认他是否还在身边的人的身体。
噩梦可以接管意识，可以接管神经，可以接管肌肉和骨骼。
但他接管不了那些刻进骨髓里的、比意识更深、比神经更快的本能。
那些本能不属于噩梦，不属于奥尔菲斯，不属于任何可以被命名的人格。
它们属于，“爱”。
夜风还在吹。
月光还在照。
废墟还在身后。
伦敦还在前方。
……
车队在布鲁克林区边缘的一个废弃码头集合。
四辆马车，是弗洛伦斯在路上用一块怀表和一支钢笔临时借用的。
怀表是她的，钢笔是奥尔菲斯的。
她把怀表和钢笔递给那个马车行的老板，说：
“这些值二十英镑。马车我借用一晚。明天会有人把马车还回来，怀表和钢笔也会一起还。如果你不放心，可以跟着我们。”
老板看了看怀表，看了看钢笔，看了看弗洛伦斯身后那群浑身是血、满身灰尘、手里拿着枪的人。
他把缰绳递给了弗洛伦斯。
当然，不是因为他相信她会还，是因为他不想死。
所有人上了马车。
不是按照之前的分组坐的，是按照“谁还能动、谁还能战斗、谁需要休息、谁需要照顾”重新分配的。
弗洛伦斯坐在第一辆马车的驾驶位上，手里握着缰绳，墨绿色的眼睛在黑暗中亮得像两颗寒星。
维奥莱特坐在她旁边，腰间的长鞭解下来盘在腿上，金色的高马尾在夜风中微微飘动。
她们两个是所有人里状态最好的——因为她们的伤在腿上和背上，不在手上，基本上不影响打架，也不影响赶车。
莱昂和伊万坐在第二辆马车里。
伊万靠在车厢壁上，闭着眼睛，右肩上的伤口被施密特简单包扎了一下，用绷带缠了几圈，绷带的末端打了两个结，一个正的，一个反的——
施密特在任何事情上都要求自己做到“不会松”。
莱昂坐在他对面，手里玩着那副扑克牌，牌面在黑暗中看不清，但他不需要看清。
他的手指知道每一张牌的位置。
他洗牌的声音在寂静的车厢里显得格外清晰，像一首没有旋律的、单调的、重复的曲子。
伊万闭着眼睛，听着那个声音，呼吸变得越来越慢、越来越深。
他找到了一个可以让自己放松的声音。
在战场上，能让自己放松的声音比任何武器都重要。
霍恩海姆和塞巴斯蒂安坐在第三辆马车里。
霍恩海姆靠窗坐着，眯着眼睛看着窗外的夜色。
深夜里的他看起来比平时柔和了一些——不是真的柔和，是视觉上的错觉。
他的眼睛在没有任何遮挡的时候显得更大、更深，瞳孔里的光更容易被人捕捉到。
塞巴斯蒂安坐在他对面，撬棍横放在膝盖上，双手搭在撬棍上，十指交叉，闭着眼睛，嘴唇微微动着——他还在祈祷。
他在请求。
请求他们所有人能平安到达伦敦，请求那些没有跟着他们一起走的人也能平安，请求那些已经回不来的人——不管是在哪一场任务中、哪一次爆炸里、哪一个深夜的黑暗中——能在另一个世界找到安宁。
施密特、安娜斯塔西娅、雷奥、施特劳斯、诺顿坐在第四辆马车里。
这是最大的一辆，也是坐得最挤的一辆。
施特劳斯靠着雷奥的肩膀，眼睛闭着，呼吸很轻。
他并没有睡着，只是在省电。
他的身体已经没有多余的能量去支撑“醒着”这个状态了，他只能维持最低限度的意识，像一盏调到最暗的灯，等到了安全的地方再调亮。
雷奥没有动，没有说话，甚至没有用任何方式确认施特劳斯是不是还醒着。
他的手——那只机械义肢——放在施特劳斯的手背上，冰冷的金属触感在施特劳斯温热的皮肤上像一块冰。
施特劳斯没有缩手。
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他觉得“这个冷是可以接受的”。
诺顿坐在最角落里。
他一个人占了整条长凳。
所有人都感觉到他身上有一种“不想被靠近”的气场。
那种气场不是愤怒，不是悲伤，是一种更沉默的、更内敛的、像是冬天结冰的湖面一样的东西。
没有人想打破那层冰，也没有人知道那层冰
噩梦和弗雷德里克坐在第一辆马车里。
是弗洛伦斯安排的。
“你们坐前面，”她说，“前面的路好走。”
没有人拆穿她。
前面的路和后面的路是一样的，只是坐在前面的人，回头就能看见后面所有的人。
马车开始移动。
车轮碾过碎石和碎玻璃，发出细碎的、像踩碎骨头一样的声响。
车厢在摇晃，摇晃的幅度不大，但很规律，像婴儿的摇篮。
弗雷德里克靠在车厢壁上，银白色的长发散落在肩头，在月光下泛着柔和的光泽。
他的眼睛闭着，但他的意识是醒着的。
他在听——听车轮碾过路面的声音，听马匹呼吸的声音，听夜风穿过车厢缝隙的声音，听噩梦的呼吸声。
噩梦的呼吸声和奥尔菲斯的不一样。
奥尔菲斯的呼吸是慢的、深的、有节奏的，像一首写好了谱子的曲子。
噩梦的呼吸更短、更浅、更不规律，像一个人在黑暗中摸索着走路，每走一步都要停下来听一听，确认前方没有危险，然后再迈出下一步。
弗雷德里克听了一会儿，然后睁开眼睛，看着噩梦。
噩梦靠在车厢的另一侧，头微微低着，深紫色的头发遮住了半边脸。
他的手——奥尔菲斯的手——握着手杖，杖尖点在地板上，随着马车的晃动轻轻地、有节奏地敲击着地板。
杖首的渡鸦雕花在黑暗中看不清楚，但弗雷德里克知道它在那里。
他记得那只渡鸦的眼睛，记得那只眼睛在烛光下的样子——
黑色的、深不见底的、像一颗被磨圆了的煤渣。
“你累吗？”
弗雷德里克问。
声音不大，被车轮声和夜风声压住了大半，但他知道噩梦能听见。
沉默。
然后，噩梦抬起头，看着弗雷德里克。
深紫色的瞳孔在黑暗中很暗，很冷，很稳。
“不累。”
沙哑的声音，像砂纸磨过铁锈。
但他看着弗雷德里克的眼神——在那个“不累”后面，有另一个声音。
那个声音没有说话，但它在那里。
它在说：
“我不累，因为我不能累。我是那个替他站着的人。如果我也累了，这具身体就没人站了。”
弗雷德里克看着那双深紫色的眼睛，看了几秒，然后移开目光，看向窗外。
马车正穿过布鲁克林大桥。
东河的水面在月光下泛着银白色的光，像一条铺开的绸缎。
曼哈顿的天际线在河对岸缓缓后退，帝国大厦的顶端那束白色的灯光还在亮着，但在紫色的烟雾——那些还没完全消散的、从废墟中升起的、伊德海拉留下的痕迹——的笼罩下，那束白色的光变得暗淡、模糊、像是快要熄灭的蜡烛。
弗雷德里克看着那个正在远去的光点，想起了几天前的晚上。
他和奥尔菲斯站在这座桥上，看着曼哈顿的万家灯火，说了一些温柔的、不需要记住的、但永远不会忘记的话。
“你什么时候变得这么浪漫了？”
——“大概是从遇见你开始的。”
他闭上眼睛。
马车还在走。
桥还在走。
纽约还在走。
东河还在流。
曼哈顿的灯火还在亮。
紫色的烟雾还在消散。
伊德海拉还在某个深处沉睡。
程愿还在祂的掌心里。
一切都在继续。
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