第135章 第四声咔嗒（2/2）

这几年，他一个人蹬着破三轮顶着风雪收破烂；一个人在黑夜里拿命赌何副所长的枪口；一个人砸开河山镇老库房的砖墙抠出暗账；一个人在香港中环的冷气库房里，直面霍先生与那些杀人不见血的买卖。

现在，他不用一个人了。

他低下头，看着表盘。

那根停了多年的秒针，干脆利落地向前跳了四格。

四秒。

四年。

四步。

第一步，何副所长戴铐伏法。

第二步，韩先宽倒台，被封死的账本重见天日。

第三步，他亲手拆开了那座藏着血案秘密的座钟。

第四步，“先生”落网、判了七年，陈广福的名字前面，堂堂正正加上了“同志”二字。

还差一步。

陈守拙合上硬皮账本。

北京的深宅大院里，遮天的伞还在；海外伦敦的拍卖行里，旧账还在。

那扇门，只开了一半。

他把账本重新揣回内兜，贴着胸膛放好，然后站起身。

双腿略微有些发麻。

陈守拙低下头，两手拍掉膝盖上的泥土。

四年多前，他也是在这里拍掉膝盖上的雪，转身走进那间冰窖似的废品站库房，咬牙熬过了那个长夜。

今天，他转过身，迈步走向街道另一头。

红旗街上人来人往，自行车铃声脆生生响成一片，街边早点铺蒸屉冒出的白烟还未散尽。

陈守拙走到街角。

“守拙旧货”的黑漆木招牌稳稳挂在门头上，字迹刚刷过新金漆。

他抬手，推开木门。

门轴发出一声熟悉的轻响。

铺子里光线通亮。

刘桂芳站在高高的木柜台后面，手里握着鸡毛掸子正在掸货架上的浮灰。

陈小丫趴在窗边的方桌前咬着铅笔头，面前摊着厚厚的高一数学卷子，草稿纸写得密密麻麻。

陈广发蹲在内侧门槛旁，身上穿一件干净的蓝夹克，嘴里叼着一根没点着的烟。

关大爷靠在里侧的太师椅上，手里端着温热的紫砂壶，闭目听着半导体收音机里的评剧。

穿过通往后院的门帘，灶台边火光融融，热气正从大铁锅的木盖缝隙里大股大股往外冒。

孙红梅系着蓝布围裙站在灶台前，手里拿着一把炒菜的长木铲，另一只手里还捏着那本新核完的入库账册。

木门被推开的瞬间，屋里所有人同时停下了动作。

刘桂芳放下了手里的掸子。

陈小丫猛地抬起头。

陈广发拿下嘴里的烟。

关大爷睁开了眼。

灶台前的孙红梅也转过身来。

所有人的目光齐刷刷落在了门口的陈守拙身上。

只看了一眼。

刘桂芳把算盘往旁边挪了半寸，空出一块干净的柜面。

陈小丫嘴角抿出两个酒窝，把卷子往旁边拉了拉。

陈广发把烟重新叼回嘴角，含糊地吐出两个字：

“回了？”

陈守拙看着他：“回了。”

“回了就赶紧进屋，杵在门道上挡着光。”陈广发站起身拍了拍裤腿，“灶上炖着肉呢，等你半天了。”

刘桂芳白了陈广发一眼：“少在这儿摆长辈架子。”她转头看向陈守拙，语气温软下来，“洗手去，饭早就好了。”

关大爷抿了一口酽茶，喉咙里哼出一句悠长的戏腔，摇了摇头，笑了一声。

灶台前，孙红梅把木铲往锅沿上一搭，将账册随手压在盛凉开水的茶缸底下，侧过身，把灶台边最暖和的位置让了出来。

她看着他，没说话，眼底泛着一层极浅的暖意。

陈守拙站在门槛处。

左腕上，老上海牌旧手表的金属表壳贴着脉搏，温热滚烫。

脑海中，老白的声音再次响起，轻得像是一声叹息：

“广福说——”

陈守拙抬起脚，稳稳跨过了门槛。

“好。”

他不走了。

木门在身后轻轻阖上，隔绝了外头的热风与嘈杂。

门里头，是家。