第287章 不容分说的命令（2/2）
“吃晚饭了。”
“等一会儿。”
索菲没有走。她推开门走进来，手里端着一个盘子，盘子上放着一块面包、一碗汤。她把盘子放在实验台的角落——唯一没有摊图纸的角落。
然后她看见了那张纸上写的字。
1000
她不知道1000是什么意思，但她看见了“取消”那两个字。两个，很多个。密密麻麻的“取消”，像一片很小的墓碑，立在纸面上。
她没有问。
她把汤碗转了一下，让碗把对着艾琳的方向。
“先吃饭。”她说。
艾琳没有动。
索菲站在她旁边，没有催。她只是站在那里，一只手搭在椅背上，另一只手垂在身边。她的手指很粗，指节突出，指甲剪得很短——揉面的人的手，不漂亮，但有力。
过了大概一分钟，也许是两分钟，艾琳把铅笔放下了。
她端起汤碗，喝了一口。
咸的。热的。
里面有一点碎胡萝卜，一点土豆，一点芹菜。很简单的一碗汤，但煮了很久，蔬菜的甜味全溶在汤里了。
艾琳喝了两口，放下了。
“索菲。”
“嗯。”
“如果有一天，”艾琳说，“有一个东西，能让你活着回来，但它可能会把你从里面烧熟——你会用吗？”
索菲没有立刻回答。
她低下头，看着艾琳的头顶。艾琳的头发很久没剪了，扎成一根很粗的辫子垂在背后，辫梢分叉了，头发丝翘着，在灯光下像是镀了一层很淡的金色。
“不会。”索菲说。
艾琳抬起头。
索菲看着她。眼睛没有躲闪，声音没有犹豫。
“我不会用。”她说，“但我不是你。”
艾琳看着索菲的眼睛。那双眼睛里没有战壕，没有炮火，没有死人。那里面有面粉、有烤箱、有面团发酵的声音、有早上五点起来生炉子的烟。
那里面有艾琳·洛朗。
只有艾琳·洛朗。
“你也不是必须用的人。”艾琳说。
索菲沉默了一瞬。
“我知道。”她说，“但你在造它。”
“嗯。”
“你造它，因为你不想让别人死。”
“嗯。”
“那就把它造好。”索菲说，“造到你满意为止。不管他们要多少钱，不管他们给多少时间。你造的东西，要让你自己愿意用。”
艾琳的手指搭在汤碗边缘上，指尖被热汤烫得微微发红。
她低头看着碗里那半碗汤，看见自己的脸映在汤面上，很模糊，像一个很陌生的人。
“我没时间了。”她说。
“我知道。”
“他们下周就来。”
“我知道。”
“我造不好。”
“也许吧。”索菲说，“但你得试试。”
窗外有人在唱歌。很远，听不清唱什么，只听得见调子，一高一低的，像是某个喝醉了的人在后巷里走，走得歪歪斜斜，把歌也唱得歪歪斜斜。
索菲把面包塞进艾琳手里。
“先吃饭。吃完了再想。”
艾琳咬一口面包。
面包是凉的，但嚼在嘴里慢慢变热了。有麦香味，有一点咸，有一点甜。索菲的手透过每一口面包传递着某种说不清的东西——不是安慰，不是心疼，是比那更简单也更重的东西。
是“我在这儿”。
是“你可以回来”。
是“你回来的时候，面包还在”。
艾琳嚼着面包，把那张写着1000的稿纸翻过来，盖上了一个烧杯。
她拿起铅笔，在新的空白页上写了一行字：
铜线传输过热解决方案——
然后停下来。
她想了很久。
铅笔在指尖转了一圈。她看向窗外，天已经彻底黑了。院子里的晾衣杆只剩下两根黑线，像五线谱，但上面没有音符。
“如果铜线会过热，”她说，声音很小，像是在对自己说，“那就让它过热。但不让它烧断。”
她在纸上画了一条线。
一根铜线，中间每隔十厘米加一个散热环——用铁皮卷的，薄薄的，套在铜线外面，像一小截一小截的铠甲。
散热环会散热。散热就不容易熔断。
铁皮很便宜。
不。
铁皮不要钱。战壕里到处都是，罐头皮、炮弹壳、刺刀鞘上的卡扣。拆下来就能用。
她在纸上飞快地画着。
铜线外包石棉布。石棉布外面套铁皮环。铁皮环每隔五厘米一个，错开排列。这样铜线即使过热，铁皮环也会起到支撑作用，不会让熔断的铜线彻底断开。
还能用。
哪怕烧红了，还能用。
她画完最后一笔，把纸竖起来，隔着一段距离看。
那东西看起来不像一个精密的术师装置。
它像一个从垃圾堆里捡出来的破烂。
铁皮环。石棉布。铜线。钢外壳。麻布内衬。手动拨杆。单注意力辅助装置。没有结晶层，没有共鸣模块，没有背部集束器。
她把它翻过来，在背面画了最后一张图——整体的结构图。
画完之后她在图纸最
“给它起个名字。”
她想了想。
“S-1000。”
如果这东西最终会烧死使用它的人，至少让他知道，有人在努力让那不那么快发生。
艾琳把铅笔放下，把图纸一张一张摞好，用烧杯压住一角。
汤已经凉了。面包还剩一半。
她端起碗，把汤喝完。碗底有几片碎胡萝卜，她用筷子夹起来吃掉，然后把空碗放回盘子上。
索菲一直站在旁边，没有走。
“吃完了？”她问。
“嗯。”
“回去吗？”
艾琳看了一眼桌上那摞图纸。
“再待一会儿。”
“好。”
门关上了。
走廊里的脚步声远了。厨房的门开了，又关了。水龙头响了一下，碗筷碰撞的声音，很脆，像很远的地方有人在敲钟。
艾琳坐在硬凳子上，看着桌上那摞图纸。
S-1000。
九千变一千。
她想起贝克尔那句话。
“能活着回来的那种。”
她想起露西尔的脸。
露西尔没有活着回来。
也许她可以。
也许有一天，某个士兵会穿着这个装置，走进某条战壕，面对某挺机枪，然后——也许——活着回来。
也许不会。
但她得造。
因为她造的是“能活着回来的那种”。
哪怕只有一点点可能。
她伸手把灯拉亮了一点，拿起铅笔，翻过一页新的稿纸，开始重新计算铜线的直径。
窗外风大了。
晾衣杆的影子在地上晃来晃去，像两条很细很细的路。
远处的歌声早就停了。
只剩下铅笔在纸上走的沙沙声。
一下一下的。